Les brutes, ça bande dur jusqu’au jour où leur tombe une simple question sur le coin de la gueule. C’est pour ça qu’elles clament à l’unisson « ne pas se prendre la tête ».
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Holophernes modernes
Petits mauvais hommes dangereux
Playmobils, appelés par vos fantasmes de croisade, une manette dans les mains, vos teubs sur le front…
Tu as certainement beaucoup manqué. D’argent, de shoots, de Nike, d’amour ou de plats sur la table. C’est très certainement profondément injuste.
Ça pue très fort, la mort.
Au point que le sens de l’odorat n’est plus requis pour le voir. La logique comptable à l’œuvre depuis des millénaires est en train d’atteindre le point où son exercice démentiel décille les paupières.
Cette envie floue te taraude. Tu voudrais bien y être mais ne peut t’y rendre. Cette évidence coincée dans ton cœur n’accède pas à ton cerveau, c’est bien dommage.
Attentif à l’harmonie prétendue de ta page Linkedin, j’ai constaté les dégâts. AXA ou d’autres ne paieront pas.
Quelques-uns vous ont demandé quelque chose.
Et vous avez répondu.
À côté.
Des ambulations de supermarchés, de couloirs de métro ou de bureaux, de rues commerçantes ; des errances sur Internet (qu’est-ce que c’est ?) ; des calculs de profits (est-ce si profitable ?) ; des plaisirs tristes à contempler que ce prochain qui chute n’est pas moi, ni toi, ni lui ou elle, mais un autre, qui selon le récit officiel, s’est donné tous les moyens de sa chute ;
Reprends ton temps. À ton patron. À Facebook. À ta télé. À Netflix. À Pôle Emploi